La calle era suya. La tomaron en las algaradas de mayo y ya no la dejaron. Pablo iglesias tenía poluciones nocturnas al soñar con la escena de un descerebrado que patea el vientre de un policía. Eso fue antes de vivir en el chalé. En Galapagar sus ensoñaciones consistían en arrodillarse sumiso y dejar que le pisaran.

La calle era territorio sindical. Pero cuando los sindicatos se niegan a la rebaja fiscal del precio de la luz y de las gasolinas, quiere decir que ya circulan por las avenidas subidos en un coche oficial; que no han llenado el tanque, y que la sopa que le ponen al Audi está pagada con las subvenciones.

Son tantas las trampas de Sánchez que ya no recuerda dónde colocó las celadas. Dejó a los de Podemos los ministerios del gasto: 20.000 millones para convencer a los niños de que pueden elegir sexo como si fueran los colores de una mochila que te compras por Amazon. 500 euros de paga cultural para que los hijos del camionero se los gasten en pelis y videojuegos mientras él baranda para el transporte porque no puede llenar el tanque. Y el Sahara para Marruecos porque lo pide Biden, que no se pueden tener dos frentes abiertos, uno en Ucrania y el otro en la frontera con Argelia.

Han salido los de la caza sin dejar un papel en el suelo. Y a Sánchez se le ha terminado el dinero y recorre Europa: una mano me pide pedir y la otra me pide robar. La España vacía no estaba vaciada, y en la España quebrada, mientras llegamos al fondo de la subvención, las izquierdas abandonan la calle, porque la vaca flaca ya no da más leche. Volverán pronto a sus cuarteles de invierno, a la espera de que la derecha organice la recuperación y vuelve el maná de mamar. La izquierda, que no es nada si no reparte.